un tipo duro (parte II)

Ahora acabo de pasar la estación de Belaskoenea. Como de costumbre, a estas horas, sean las que sean no hay nadie. Es un barrio feísimo, para vomitar. Buscando otra vez por los bolsillos esperando encontrar las respuestas, he encontrado una invitación para la Rotonda. También un condón en el bolsillo pequeño del pantalón. No he debido ligar demasiado.



Al fin llegamos al destino y arrancamos hacia nuestro lugar donde beber: el puerto. Una bonita vista de la isla Santa Clara, un lugar donde mear sin opresión policial, y gente en la misma situación que nosotros, solo que algo menos duros porque beben cerveza o licor. Nos sentamos en un bordillo ya tan habitual para nosotros, que la piedra ha cogido la forma de nuestros culos. Hablábamos de Homer como ritual rutinario y a medida que bajaba la botella tocábamos temas más importantes. Escuchaba a los demás grupos de chicas y chicos hablar sobre el Samsung no se qué, sobre Gran Hermano y sobre ropa y mierdas por el estilo. Nosotros, como en un café de moda parisino, hablábamos de Tolstoi, Schopenhawer, economía y vaginas. Sobre todo vaginas. Nos pirran las vaginas.

Vinieron a visitarnos dos chicas que repartían invitaciones para una discoteca al lado de la playa, y mostramos mucho interés a ver si conseguíamos entrar gratis, o por lo menos ligárnoslas. Les prometimos que las veríamos más tarde cuando terminásemos la botella y ellas su trabajo. No volví a saber nada de ellas. Acabamos la botella, nos levantamos para ir de bares a la calle mayor, y dimos bien de tumbos. Sospecho que estuvimos en más de uno, pero yo solo recuerdo uno donde bajas unas escaleras, a duras penas, y te encuentras con unas camareras de muy buen ver. Lo siguiente está muy borroso. Bares, chupitos, faldas, barras, piropos, insultos y calle, puta calle.

Lo siguiente que recuerdo es la entrada de la discoteca de las dos chicas que nos visitaron. Mis amigos compraron la entrada pero a mi me la prohibieron por ir demasiado pedo. Pero bueno. ¿Demasiado pedo? ¿que es eso? Mierdecillas con traje, pedazo de cagarrutas, en verdad les podía cruzar la cara cuando me apeteciera, pero no me daba la gana de mancharme las manos. Con ese pensamiento salí de ese lugar a fumarme uno de mis últimos pitillos en el petril mirando al mar. La noche había terminado para mi, pensé. A esas horas no me dejarían entrar en ningún lugar, y aunque me dejaran, me quedaban tres puñeteros euros. La noche no fue lo suficientemente dura como para irme a dormir. Aun así me fui hacia el Topo. El camino no lo recuerdo.

Una vez allí, no había ningún Topo antes de tres horas. Era demasiado. No pude esperar tanto. Llamé a un taxi. Inocente el taxi que me iba a recoger con tres míseros euros. Le voy a meter el palo pero bien, pensé. Pero me la sudaba porque era un taxi de la capital, y yo no respeto la capital porque soy un tipo duro. Definitivamente, esto le daba algo de dureza a la noche. Iba a irme satisfecho a dormir. Pero no fue lo que pasó.