Poki en una carrera embotellada por la Ciudad Condal (parte 2)

En el aeropuerto, en el aeropuerto, en el aeropuerto...

vuelos retrasados...notas aleatorias

1/03/2012 (Loiu)

Escuchando a Crosby, Stills, Nash & Neil Young, sentado en un solitario banco en frente del aeropuerto de Bilbao, o de Loiu para ser precisos. Me fumo un cigarrillo liado, de espaldas a “la paloma” o como cojones se llame la terminal esta. Ser una gran obra de arquitectura del famoso Santiago Calatrava no quita que estropea el precioso paraje que una vez fue. Las montañas, los árboles y los campos verdes esperan a la venidera primavera para florecer y retomar sus colores.

el tiempo...y el aburrimiento

No me gusta la primavera, hay polen en el aire, gente moqueando, y las abejas y sus primas las avispas surcan los aires y nunca sabes cuando tendrás que dejar tu café en una mesa, levantarte y alejarte de la mesa un rato a esperar a que se vayan.

Las guitarritas, panderetas y ritmos southern blues rock de CSN & Y no deberían encajar bien con el paisaje norteño de Euskadi. Sin embargo sí acompañan el viaje que emprendo en una hora (que más tarde se convertirían en 3 horas puesto que me retrasaron el viaje). Voy con mi idea preconcebida de cómo quiero que sea mi viaje y mi estancia. Tengo fotografías mentales de situaciones, planes de futuro a corto, medio y largo plazo, los he estado pensando estas últimas semanas, pero… ¿resultaran las cosas cómo me las imagino?

….Probablemente no.

Disfrutar de unas cervecitas en una soleada terraza de la ciudad condal con Marcos, echando unos cigarrillos liados, charlando de todo y de nada, o leyendo en silencio y en paz, con tres días libres por delante, sin mayores preocupaciones. Entablar conversiones con Marco bebiendo vino barato, comentando libros o nuestras insípidas vidas, analizando altibajos personales de unas vidas que fluyen como el Bidasoa y cuando llegan al océano nos emborrachamos y nos perdemos en la inmensidad de la noche.

Nota encontrada, escrita probablemente por la noche a la vuelta de la farra: “bebemos cervezas tampoco nos quita toda la Intel…”

2/03/2012 (6 de la mañana [estimación aleatoria], llegamos al piso de Marco y Usetxe y nos sentamos en el salón y alguien saca un libro. Lee un párrafo en voz alta. Al terminar, otro hace lo mismo con otro libro), transcribo:

Marco: "poética musical de stravinski

“no es necesario, pues   

“no es necesario, pues, para comprender el fenomeno musical, pues, para comprender el…

los ema…..mientos

recurrir a la historia,

"NO

"El instinto es infalible"

Por la mañana:

Marcos: “Los pelos de la nariz a veces se pegan a sus paredes los hijos de puta”

2/03/2012 (ya sereno, de día)

Marcos en la butaka. "Hoy es un buen día para morir"

Como era de esperar, las cosas no han salido como tenía planeado. Aunque ese es el encanto de vivir el presente (siguiendo la lógica de mi buen amigo Ivan) y dejarse llevar por las circunstancias. De tomarte un vaso de vino en la terraza, rodeado de amigos, buenos amigos, fumando un liante, escuchando Terry Reid, observando un pequeño parque en Montbau. Quién diría que estamos en la grande y ruidosa Barcelona.

Esperando el pan con tomate, que Marcos se ha comprometido a hacer, me rugen las tripas y Marco ya ha empezado a deleitarnos con la guitarra. Poco a poco, trago a trago, se va pasando la dura resaka de una noche aleatoria. Anoche conocimos a un callejero chileno con un perro magnífico, que se escapaba de su dueño mientras hablaba con nosotros, pero siempre volvía, obediente. No se asustaba por las caricias y la atención que le prestaban una panda de borrachos desconocidos, o sea, nosotros.

Marco: “Ese huevón es un huevón, huevón”.

Marcos: “Poki, hijo de puta”

Pues marcos se iba a la ducha y se ha quedado sentado, medio despatarrado en la butaka.

Keina Kono se ha tumbado junto a Marco para disfrutar de cerca las melodías que emana su majestuosa guitarra,  que cuesta una pasta, ni más ni menos, y Marco balancea al ritmo su pie enfundado en unas zapatillas violetas con calcetines verdes. Y a mi nunca se me acaban las ideas...(no, que va)

Marcos: “Hoy es un buen día para morir”

Yo: “Es pronto. Siempre es pronto para morir” contesto, y me relamo el vino del bigote. Pequeños placeres de la vida, igual que Dalí experimentaba orgasmos y momentos de genuino éxtasis artístico afinándose el bigote o cuando se le posaban moscas en las comisuras de los labios. Téngase en cuenta que se ponía un poco de miel voluntariamente para ello y se quedaba parado ante el lienzo con los ojos cerrados esperando el momento, pensando en rinocerontes, y en mierda. 

“Me asombra la poca atención filosófica y metafísica que el espíritu humano ha mostrado con respecto al tema trascendental de los excrementos” (Salvador Dalí, Diario de un genio)

Volviendo al jueves, tras aterrizar en El Prat tres horas más tarde de lo previsto, me subo al primer bus que sale de ahí dirección Plaza Catalunya. Allí, me encuentro con Marcos y nos buscamos un bar con terraza donde sentarnos, aunque ya empieza a oscurecer. Charlamos sobre libros y un proyecto (del que pronto puede que se sepan más detalles...o quizás nunca), y al cabo de un rato nos dejamos llevar por dos hermosas damas rubias: las cervezas...y Paula y Marta que vinieron a nuestro encuentro.